Великий украинский поэт Мирон Рыба умел брать слушателя за живое. Когда он читал свои стихи вслух, душа его распахивалась, и изо рта сочинителя вылетали цепи с рыболовными крючками на концах. Они впивались благодарным почитателям таланта во все открытые места и после увлекали за собой в утробу автора – посетить с экскурсией самые примечательные уголки его хрупкой внутренней вселенной.

С благодарностью взяв зонт, старуха улыбнулась.
—У тебя доброе сердце. Иногда этого достаточно, чтобы уберечь тебя от беды, куда бы ты ни пошел. — Потом она покачала головой. — Но, как правило, не уберегает.

Нил Гейман. "Задверье"

Встретил auka

Когда весна пойдёт звенеть ручьями,
И солнышко слизнёт на речке льдины,
Играя искромётными лучами -
Проснётся в тихом омуте ундина
С печально-васильковыми очами.

Когда грачи закопошатся в пашне,
И засвистит скворец на ветке ивы
Заливисто, нахально и вальяжно -
Русалка косы расплетёт красиво,
Грустя о чём-то бесконечно важном.

Когда пчела отлюбит первоцветы,
А ночи станут ноготка короче,
Когда в луга нахлынет нега лета -
Ундина томной тихоструйной ночью
На берег выйдет, в лунный свет одета.

И будет ждать покорно, не дыша,
Того, в ком ей дарована душа.

rualev

Я ждал тебя… Часы ползли уныло,
Как старые, докучные враги…
Всю ночь меня будил твой голос милый
И чьи-то слышались шаги…

Я ждал тебя… Прозрачен, свеж и светел,
Осенний День повеял над землей…
В немой тоске я день прекрасный встретил
Одною жгучею слезой…

Пойми хоть раз, что в этой жизни шумной,
Чтоб быть с тобой, — я каждый миг ловлю.
Что я люблю, люблю тебя безумно…
Как жизнь, как счастие люблю!..

Алексей Апухтин

Это невозможно” – сказала причина,
“Это безрассудно” – заметил опыт,
“Это бесполезно” – отрезала гордость,
“Попробуй…” – шепнула мечта.

Прошу прощения у читателей за сбои в работе сайта (всю ночь и весь день он не работал) + исчезли последние обновления. Причины в некорректном отношении к своим клиентам компании хостера Gold Host (goldhost.ru). Советую всем, кто выбирает хостинг, вычеркнуть эту компанию из возмоных вариантов.

Сами планируем переезжать от них. 

Утро. Еще темно. Горизонт на востоке едва-едва подсвечен. А в разных домах, квартирах, палатках, шалашах, кораблях, автомобилях и так далее, начинают срабатывать будильники. Трезвонят молоточком механические, мелодируют на все лады электронные, включаются радио, музыкальные установки и телевизоры – нет им числа и не охватить ограниченным умом их разнообразие. Человечество просыпается.

А все будильники и поводы, по которым они срабатывают, объединяет одно – Время.

А что такое время? Слово, которое известно каждому? Что-то, что необходимо только человечеству и совсем не нужно Миру? Просто ли Время или многозначно и сложно?
Что мы на самом деле измеряем, когда говорим в терминах времени? Как давно известно, время? И так ли оно Жизненно необходимо каждому из нас? Существует ли объективное, независимое от конкретного человека Время, или все-таки время завязано на каждого из нас? Что случается со временем, когда умирает человек?
Ах, какие красивые вопросы! Они так хороши, что лично у меня даже нет никакого желания искать на них ответы. Красота – самодостаточна и часто не требует обязательного разъяснения.

Любопытно попробовать потрогать Время, заглянув в прошлое. Хотя тут нужна осторожность и понимание того, что видим мы прошлое искаженно. Особенно то прошлое в котором мы не Жили. Для людей Живших в семидесятые непонятно, то, как это время описывают и показывают, рожденные в восьмидесятые. А прошло-то всего – ничего тридцать лет! Шестидесятые, пятидесятые, сороковые и так далее – уже все меньше и меньше похожи на себя в изображении современников. А ведь уже была фотография и звукозапись и хроника. Мы можем вроде бы видеть то как оно тогда было? А видим на самом деле только то, что способны различить из нашего настоящего. Очки современности сильная штука, они преломляют любые явления и события. Что реально видит наш современник в прошлом лет на триста даже представить трудно.

И все-таки рискну. Делая поправки на то, что мало что знаю. Что-то додумаю, что-то придумаю – как уж получится.

Read the rest of this post »

Ветер нес искристый холод горных ледников, терпкий еле уловимый запах увядающей травы и листьев, стылый, ломкий привкус заповедных лесных ключей; и было в не еще что-то неясное, почти неощутимое, но такое… такое…

***

Зелень исчезала. Последний ее оплот – парочка низкорослых молодых елочек – не мог уж боле сдерживать натиск безумного осеннего маляра. Месяца через три она, конечно, вернется – робким изумрудным мазком на снежной белизне, но сейчас всюду, куда падал взор, царствовал багрянец, огненно рыжее золото и хрупкая, и исчерканная углем белизна раздетых берез.

***

-Я говорю, как можно о чем-то сожалеть, когда приходит зима? Оглянись вокруг: весь мусор, канавы, сучья и буераки, все застарелые раны земли укрыты этой белой непорочной пеленой.

-Ну не знаю… Слишком уж похоже на смерть.

-Ну и что, что похоже! Разве это так важно? Мы все когда-нибудь умрем и все когда-нибудь воскреснем. Лучше представь, как по весне все здесь расцветет. Это ли не счастье – жить и видеть года за годом подобное чудо?

Дмитрий Скирюк. Осенний Лис

Сегодня получился выпуск, полный разнообразных притч)

Один американский моряк получал письма от женщины, которую он никогда не видел. Её звали Роза. Они переписывались 3 года. Читая её письма и отвечая ей, он понял, что уже не может жить без её писем. Они полюбили друг друга, сами не осознавая того.

Когда закончилась его служба, они назначили встречу на Центральном вокзале, в пять часов вечера. Она написала, что в петлице у неё будет красная роза.

Моряк задумался: он никогда не видел фотографию Розы. Он не знает, сколько ей лет, не знает, уродливая она или хорошенькая, полная или стройная.

Он пришёл на вокзал, и, когда часы пробили пять, она появилась. Женщина с красной розой в петлице. Ей было около шестидесяти. Моряк мог повернуться и уйти, но он не сделал этого. Эта женщина писала ему всё то время, пока он был в море, посылала подарки на Рождество, поддерживала его. Она не заслужила такого. И он подошёл к ней, протянул руку и представился. А женщина сказала моряку, что он ошибся. Что Роза стоит за его спиной. Он обернулся и увидел её. Она была одних с ним лет, прекрасная. Пожилая дама объяснила ему, что Роза попросила её продеть цветок в петлицу. Если бы моряк повернулся и ушёл, всё было бы кончено. Но если бы он подошёл к этой пожилой даме, она показала бы ему настоящую Розу и рассказала всю правду.

Однажды к раввину Нафтали постучали. Нафтали открыл дверь и, по своему обыкновению, спросил:

—Ты зачем пришёл?

—Я пришёл учиться у тебя, — ответил человек.

Нафтали захлопнул дверь и сказал:

—Поищи другое место. Я не учитель. Найдёшь себе другого, с кем изучать Писание.

—Но почему же? — спросила Нафтали его жена. — Почему ты прогнал его? Он производит впечатление искренне жаждущего.

—Те, кто интересуется изучением Писания, по большей части, глупы. Они хотят "спрятаться", — сказал Нафтали.

На другой день постучал другой человек. Нафтали открыл дверь и спросил:

—Почему ты здесь? Чего тебе надо?

—Я пришёл, чтобы рядом с вами научиться служить человечеству, — ответил тот.

—Проваливай, — сказал Нафтали. — Ты ошибся дверью.

Жена была поражена:

—Он же не просил изучать с ним Писание. Из него получился бы великий преобразователь общества или что-то подобное. Он хотел служить человечеству. Такая чистая, верующая душа. Почему ты отказал ему?

—Тот, кто не знает сам себя, — сказал Нафтали, — не может никому служить. От его служения в итоге — одно несчастье.

На третий день постучал ещё один человек. Нафтали открыл дверь и спросил:

—А тебе чего?

—Я очень глуп, — ответил тот. — Нельзя ли мне немного помочь избавиться от этого?

Нафтали поцеловал его и сказал:

—Входи. Я жду тебя.

Siren