Убил комара. Не за что. Просто взял и убил. Прижал пальцем к стеклу.
Комар упал на пол и задрыгал одной лапкой. Я присел на корточки перед ним и задумался.
Бедный. Комары и так живут недолго, а тут еще я.
За что убил? Не за что. Просто потому, что у меня плохое настроение. Просто потому, что этот несчастный попался мне на глаза именно в тот момент, когда я подошел к окну.
Бедный. Да если б он знал, что у меня плохое настроение, стал бы он лезть под руку?
Нет, конечно, не стал бы. Но кто, кто мог ему об этом сообщить? Кто мог сказать ему прямо, без лишних слов: «Послушай, Комар. Не лезь ты к нему! Не видишь, у человека проблемы в жизни? Лети, куда летел»? Никто не мог. Вот и попался. Бедный.
Комар последний раз дернул ножкой и замер.
Все. Бедняга. Прости, я не хотел тебя убивать. Просто ты так противно жужжал и так надоедливо бился в стекло, что мне ничего не оставалось, как прихлопнуть тебя. Ну, сам представь: ты приходишь домой, злой-уставший, и тут тебе на – комар! Что бы ты сделал на моем месте? Разумеется, то же самое. Так что прости.
Бедный комар. Твоя жизнь была такой короткой. Намного короче, чем жизнь вот этого комара, что влетел в окно, беспардонно сел на мою руку и пьет кровь.
Кто знал, кто мог сообщить вам о том, что у меня плохое настроение? О том, что сегодня следует облетать мое окно стороной, а иначе добрый человек с плохим настроением, вас прихлопнет?
Никто. Вот и попались. Бедные.