Мне кажется, что я его люблю…

Мне кажется, что я его люблю, хотя не так давно он есть у меня. Именно мой, настоящий, не общий. Так нельзя, потому что возможно придётся уйти – иногда приходится уходить, даже если не хочешь. И тогда придётся отрывать себя с кровью и долгое время, в другом, вести себя по привычке, вспоминать, какой он был тёплый и уютный. Ещё бы, я же сделала его под себя, так, чтобы мне было всегда комфортно. Я прихожу с работы немного усталая, а он… он уже ждёт меня, он мне рад, он как-то ненароком создаёт нужную атмосферу. И вдали от него я скучаю и другие подпадают под сравнение, и, конечно, этих сравнений не выдерживают. Он особенный – подходящий для всего на свете: для отдыха, для доверительных бесед в атмосфере плачущих свечей, для чайного завтрака и ещё для многого-многого другого, но для того, что нужно именно мне. А он ещё в мелочах помнит ту молодую женщину, которая зажигала в нём свет когда-то; думаю, она о нём теперь и не вспоминает. Но, всё равно, теперь он мой, только мой, самый-самый, такой, о каком я мечтала ещё в детстве, необыкновенно светлый и милый… МОЙ ДОМ!

Источник