Странно, что больше никто не боится осени —
Вроде бы, если поздно, подбросит частник.
В сделках с собой почти неуместна совесть и
Я повторяю: это большое счастье.
Счастье смотреть и видеть, дышать, ругаться,
Освобождать из мешков золотые листья.
Думать о смерти, как о небесном плаце.
Думать, таким бойцом хорошо гордиться.
Осень пройдет. Город глазурью залит,
Холод выводит душу на новый левел:
Спички кончаются, девочка замерзает,
Преображаясь в снежную королеву,
Белые силуэты мелькают в окнах,
Время грунтует холст, выбирает ракурс…
Я, как последний трус, собираю по крохам
Свой ненаглядный, свой умирающий август.
Быть храбрецом значит устать бояться.
Знать, с чем бороться. Уметь разделить и вычесть.
Грея ладони, я становлюсь у кассы.
Помня, как быстро закончится всё, что после,
Я покупаю спички.
Крис Аивер
